El proximo 2 de agosto, Iñaki de Juana Chaos, excremento humano de nuestra sociedad, saldra a la calle tras cumplir su condena de 21 años de prision.

Su calidad de excremento humano no se la atribuyo gratuitamente. Es responsable de la muerte de 25 personas, ademas de otros crimenes, mientras militaba en la banda terrorista ETA.

Ese 2 de agosto, de Juana Chaos ya no le debera nada a la sociedad que lo ha juzgado y castigado. Bueno, depende; segun se mire.

A partir de esa fecha, residira en una vivienda al uso. Seria un piso comun si obviamos algunos detalles macabros. En apenas 150 metros de calle, va a convivir con cinco victimas de su despreciable banda, a saber: tres viudas de ETA, una madre de asesinado (con tres huerfanos) y un secuestrado.

El diario El Mundo (ademas de algun otro) publica su direccion con pelos y señales, ademas de la relacion de vecindad que mantendra con ellos. Ya ven ustedes. Esto es lo que vale nuestra justicia.

Se me ocurre a mi pensar que ademas de los irreparables daños causados hay otras cosas. Y entre ellas esta algo que se llama dignidad y que por desgracia ni nuestras leyes ni nuestros jueces y por ende ni nuestra justicia llegan a ver.

La dignidad de una persona, el derecho a no ser humillado, esta a todas luces siendo victima del desprecio. Y eso es algo muy grave. La dignidad basada en el sentido comun, en algo intangible que solo nos lo da la inteligencia y el sentimiento cabal, ha sido pisoteada y olvidada. No hay forma de cuantificarla, simplemente esta ahi desde que el hombre es hombre. Y debieramos hacernos responsable de ella y hacerla valer.

Si para ello vamos a necesitar de una herramienta que la regule y le ponga medidas, estamos de verdad perdidos.

El 2 de agosto, de Juana Chaos ya no le debera nada a la sociedad que lo ha juzgado y castigado. Bueno, depende; segun se mire.

La sonrisa de un niño; algo de un valor incalculable. Esta coleccion de imagenes nos acerca ademas, esas sonrisas, desde una de las situaciones mas injustas de este mundo: la pobreza extrema.

Para verlas y quedarse pensando si esos niños (y tantos otros) merecen el mundo que les estamos legando.

Para recapacitar, el articulo del Sr. Perez Reverte en “El Semanal XL” de este fin de semana, titulado originalmente “UN FACHA DE SIETE AÑOS“. He tenido la osadia de resaltar algunas partes en negrita.

Me interpela un lector algo –o muy– dolido porque de vez en cuando aludo a España como este país de mierda. El citado lector, que sin duda tiene un sentimiento patriótico susceptible y no mucha agudeza leyendo entre líneas, pero está en su derecho, considera que me paso varios pueblos y una gasolinera. Le extraña, por otra parte, y me lo comunica con acidez, que alguien que, como el arriba firmante, ha escrito algunas novelas con trasfondo histórico, y que además parece complacerse en recuperar episodios olvidados de nuestra Historia en esta misma página, sea tan brutal a la hora de referirse a la tierra y a los individuos que de una u otra forma, le gusten o no, son su patria y sus compatriotas.

La verdad es que podría, perfectamente, escaquearme diciendo que cada cual tiene perfecto derecho a hablar con dureza de aquello que ama, precisamente porque lo ama. Y que cuando abro un libro de Historia y observo ciertos atroces paralelismos con la España de hoy, o con la de siempre, y comprendo mejor lo que fuimos y lo que somos, me duelen las asaduras. Aunque, la verdad, ya ni siquiera duelen. Al menos no como antes, cuando creía que la estupidez, la incultura, la insolidaridad, la ancestral mala baba que nos gastamos aquí, tenían arreglo. La edad y las canas ponen las cosas en su sitio: ahora sé que esto no lo arregla nadie. España es uno de los países más afortunados del mundo, y al mismo tiempo el más estúpido. Aquí vivimos como en ningún otro lugar de Europa, y la prueba es que los guiris saben dónde calentarse los huesos. Lo tenemos todo, pero nos gusta reventarlo. Hablo de ustedes y de mí. Nuestra envilecida y analfabeta clase política, nuestros caciques territoriales, nuestros obispos siniestros, nuestra infame educación, nuestras ministras idiotas del miembro y de la miembra, son reflejo de la sociedad que los elige, los aplaude, los disfruta y los soporta. Y parece mentira. Con la de gente que hemos fusilado aquí a lo largo de nuestra historia, y siempre fue a la gente equivocada. A los infelices pillados en medio. Quizá porque quienes fusilan, da igual en qué bando estén, siempre son los mismos.

Pero me estoy metiendo en jardines complejos, oigan. El que quiera tener su opinión sobre todo eso, acertada o no, pero suya y no de otros, que lea y mire. Y si no, que se conforme con Operación Triunfo, con Corazón Rosa o con Operación Top Model, o como se llamen, y le vayan dando. Cada cual tiene lo que, en fin, etcétera. Ya saben. Por mi parte, como todavía me permiten y pagan este folio y medio de terapia personal cada semana –es higiénico poder morir matando–, me reafirmo un día más en lo de país de mierda. Y lo voy a justificar hoy, miren por donde, con una bonita anésdota anesdótica. Una de tantas.

Verán. Un niño de siete años, sobrino de un amigo mío, observando hace poco que varios de sus amigos llevaban camisetas de manga corta con banderas de varios países, la norteamericana y la de Brasil entre ellas –algo que por lo visto está de moda–, le pidió al tío de regalo una camiseta con la bandera española. «Van a flipar mis amigos, tito», dijo el infeliz del crío. Según cuenta mi amigo, el sobrinete bajó al parque como una flecha, orgulloso de su prenda, con la ilusión que en esas cosas sólo puede poner una criatura. A los diez minutos subió descompuesto, avergonzado, a cambiarse de ropa. El tío fue a verlo a su habitación, y allí estaba el chiquillo, al filo de las lágrimas y con la camiseta arrugada en un rincón. «Me han dicho que si soy facha o qué», fue el comentario.

Siete años, señoras y caballeros. La criatura. Y no en el País Vasco ni en Cataluña, ni en Galicia. En la Manga del Mar Menor, provincia de Murcia. Casualmente, y sólo una semana después de que me contaran esa edificante historia infantil, otro amigo, Carlos, gerente de un importante club náutico de la zona, me confiaba que ya no encarga polos deportivos para sus regatistas con el tradicional filetillo de la bandera española en las mangas y en el cuello. «En las competiciones con clubs de otras autonomías –explicó– están mal vistos.»

Dirán algunos que, tal y como anda el asunto, podríamos mandar a tomar por saco ese viejo trapo y hacer uno distinto. Al fin y al cabo sólo existe desde hace dos siglos y medio. Podríamos encargarle una bandera nueva, más actual, a Mariscal, a Alberto Corazón, a Victorio o a Lucchino. O a todos juntos. Pero es que iba a dar igual. Tendríamos las mismas aunque pusiéramos una de color rosa con un mechero Bic, un arpa y la niña de los Simpson en el centro; y en las carreteras, el borreguito de Norit en vez del toro de Osborne. El problema no es la bandera, ni el toro, sino la puta que nos parió. A todos nosotros. A los ciudadanos de este país de mierda.

Yo que no soy futbolero, me alegre y mucho anoche con el triunfo de la seleccion española ante Alemania.
Los medios de comunicacion solo se hacen eco de las celebraciones en las grandes ciudades.
En Logroño (al igual que en muchos otros sitios, supongo), la gente tambien se echo a la calle.
El punto de reunion: La centrica fuente Murrieta.